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domingo, 13 de noviembre de 2016

Círculo de luz.


 Lágrima de los cuatro mil ángeles;
 somos polvo de luz a la medianoche
¿somos polvo? ¿luz? ¿medianoche?
 No lo sé, yo no vine a hacer que me creas,
 desde el fondo de mi corazón estoy hablando
 cuando veo que tu mano es trazo de los nuevos horizontes.

En el seno del asfalto
escuché de un transporte público que aumentó su precio,
de un petróleo que se vendió,
de una patria que ya no conozco
y saltamos y caímos
y se rieron de nosotros
y seguimos gritando
y nos dispararon goma y plomo
y nuestros pulmones se llenaron de gas
y nuestra piel fue lacerada
y los idiotas, seguían creyendo que la realidad se parece a un cuadrado
 y hay giros del destino.

 "Vida y obra" nos dijo aquel poeta;
pero a mí no me creas,
yo no soy poeta
me pesa el título que otros adoptan mientras vomitan idioteces;
yo sé un poco de la vida, muy poco; 
con el tino del francotirador que disparaba contra los míos,
era blues,  fue agua,
paloma esquivando municiones,
paz y latido en el vientre de María, 
obra: cúpula del amor.

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